L’horloge du futur
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son usine, son journal roulé sous le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais